Đồng Nghiên ngồi bất động trên chiếc giường tre ọp ẹp, đầu óc quay cuồng với hàng loạt câu hỏi không lời đáp. Chuyện gì đang xảy ra? Cô chưa chết ư? Hay đây chỉ là một giấc mơ quá đỗi chân thực, một ảo ảnh do tâm trí yếu ớt của cô tạo ra? “Nghiên Nghiên,” người phụ nữ tiến lại gần, đặt bàn tay ấm áp lên trán cô, giọng nói đầy lo lắng nhưng cũng tràn ngập yêu thương. “May quá, con hết sốt rồi. Mau uống thuốc đi, đây là thảo dược cha con lặn lội lên núi tìm về, còn tốt hơn cả thuốc bác sĩ kê đấy. Con phải mau khỏe lại, mẹ trông cậy vào con nhiều lắm, đứa con gái ngoan của mẹ.” Bà mỉm cười, nụ cười rạng rỡ nhưng không giấu được những nếp nhăn khắc khổ của một người phụ nữ lam lũ, đã dành cả đời để chăm lo cho gia đình trong cảnh nghèo khó.
Cô mơ hồ làm theo, đưa chén thuốc đắng ngắt lên môi, uống cạn trong vô thức. Hương vị chát đắng ấy như một cú đánh, khiến cô tỉnh táo hẳn. Cô ngập ngừng, giọng run run: “Mẹ?” Trước mặt cô là Diêu Kim Mai, mẹ cô thời trẻ, với khuôn mặt xinh đẹp từng là niềm tự hào của cả làng. Trong ký ức, mẹ cô khi ấy luôn rạng rỡ, nụ cười như ánh nắng sưởi ấm cả gia đình. Gia đình họ tuy nghèo khó, sống trong căn nhà lụp xụp với những bức tường đất nứt nẻ, nhưng luôn đầy ắp tiếng cười và tình thương. Chẳng lẽ cô đang mơ về những ngày tháng ấy? Nhưng ánh mắt mẹ, nụ cười hạnh phúc, và cả hơi ấm từ bàn tay bà đều quá chân thực, không thể là mộng mị. Cô nhìn quanh căn phòng, từ chiếc giường tre cũ kỹ, chiếc bàn gỗ mộc mạc, đến tấm rèm vải sờn rách che cửa sổ – tất cả đều là những mảnh ghép của quá khứ, nơi cô đã lớn lên với bao niềm vui và nỗi buồn.
“Con sao thế, Nghiên Nghiên? Ốm một trận mà ngốc rồi à?” Diêu Kim Mai cười dịu dàng, đưa tay vuốt ve khuôn mặt gầy gò của cô, ánh mắt bà tràn ngập yêu thương xen lẫn chút lo lắng. “Em con không biết chạy đâu mất rồi. Mẹ lo lắm, mưa to mấy hôm nay làm sạt lở vài chỗ trên núi. Bọn trẻ con trong làng nghịch ngợm, hay chạy lung tung, mẹ sợ nó gặp nguy. Con nghỉ ngơi cho khỏe, mẹ đi tìm nó đây. Nhà mình tuy nghèo, nhưng chỉ cần các con bình an, mẹ đã mãn nguyện rồi.” Nói rồi, bà vội vã rời đi, để lại Đồng Nghiên trong căn phòng nhỏ, nơi ký ức và hiện thực đan xen, khiến cô như lạc vào một thế giới không rõ thật giả.
Cô đưa tay véo mạnh vào đùi mình, cơn đau nhói khiến cô giật mình. “Á!” Đây không phải mơ. Cô thực sự trở về quá khứ, về căn phòng cũ kỹ mà cô từng sống hơn mười năm trước. Mọi thứ đều đúng, từ vết nứt trên bức tường đất, mùi gỗ ẩm quen thuộc, đến chiếc giường tre ọp ẹp nơi cô đang ngồi. Ký ức đau buồn ùa về như cơn sóng dữ: em trai bị bắt cóc trong một lần đi chơi trên núi, cha mất trong hoàn cảnh bí ẩn, mẹ khóc đến mù lòa vì mất đi chồng và con. Sau đó, để chăm sóc mẹ, cô đã rời khỏi ngôi làng đầy đau thương này, đưa mẹ đến thành phố, thuê một căn nhà trọ tồi tàn và làm công nhân may với đồng lương ít ỏi 35 đồng mỗi tháng. Những năm tháng ấy, cô sống như một cái bóng, ngày qua ngày chỉ biết làm việc và chăm sóc mẹ, không dám mơ đến hạnh phúc.
Trên chiếc radio cũ kỹ đặt ở góc phòng, bài hát “Chuyện trấn nhỏ” của Đặng Lệ Quân vẫn vang lên, giai điệu buồn bã như khơi dậy những vết thương lòng. Cô từng yêu thích bài hát này, từng ngân nga theo những giai điệu ấy trong những ngày thanh xuân rực rỡ. Nhưng giờ đây, nó chỉ gợi nhắc về Đường Vĩ – gã đàn ông đã phá nát cuộc đời cô, kẻ đã tặng cô chiếc radio này như một món quà để rồi sau đó đẩy cô vào vực thẳm. Nhìn quanh căn phòng, Đồng Nghiên nhận ra: cô đã được trao một cơ hội hiếm có, cơ hội để làm lại cuộc đời, để sửa chữa những sai lầm và bảo vệ những người cô yêu thương.
Cô đứng dậy, đôi chân còn yếu nhưng trái tim đã tràn đầy quyết tâm. Nếu đây là sự sắp đặt của số phận, cô sẽ không để quá khứ lặp lại. Cô sẽ tìm em trai, bảo vệ mẹ, và quan trọng hơn, cô sẽ không để Đường Vĩ bước vào cuộc đời mình một lần nữa. Ánh nắng từ cửa sổ chiếu vào, rực rỡ như ánh bình minh cô từng ngắm cùng Hạ Quân. “Hạ Quân,” cô thì thầm, “nếu kiếp này em không thể gặp anh, em sẽ giữ lời hứa, kiếp sau nhất định sẽ tìm anh.” Với ý nghĩ ấy, Đồng Nghiên bước ra khỏi phòng, bắt đầu hành trình tái sinh của mình.