Khương Vãn Ninh không trở về căn hộ thuê của mình mà bắt tàu điện ngầm đi về hướng công ty. Cậu không nói dối, vì sếp Ngưu vẫn bắt cậu làm việc vào ngày nghỉ.
Cuộc đời của dân văn phòng còn khổ hơn cả cốc cà phê Americano đá mà cậu mua trên đường.
Trong văn phòng mở rộng lớn, chỉ có mỗi Khương Vãn Ninh lặng lẽ gõ bàn phím cơ. Mãi đến khi công việc tạm ổn, điện thoại của cậu reo lên.
Là Hứa nữ sĩ gọi đến, hỏi buổi xem mắt thế nào.
Khương Vãn Ninh thật thà đáp: “Không ổn.”
“Cái thằng này,” Hứa Hiểu Lam thở dài ngao ngán, hỏi thêm vài chi tiết rồi lại bắt đầu càm ràm: “Ai cũng có khuyết điểm, kết hôn là quá trình hai người mài giũa nhau. Con tưởng ngoài đời giống như mấy bộ anime con thích à? Khắp nơi đều là mấy anh đẹp trai, body chuẩn, IQ cao, vừa lạnh lùng vừa ấm áp, một đao chém gọn tám tên phản diện chắc?”
Khương Vãn Ninh vẫn chăm chú nhìn màn hình máy tính, khẽ đáp: “Con cũng đâu đòi hỏi gì quá đáng như vậy.”
Người đàn ông tối nay khác xa hoàn toàn với hình dung của cậu về Phó tiên sinh, khiến Khương Vãn Ninh không tránh khỏi thất vọng.
Tuy có thất vọng, nhưng cảm giác ấy không hề sâu sắc, vì có lẽ hiện thực là như vậy – khả năng gặp được người lý tưởng và tiến xa hơn trong một mối quan hệ với họ thực sự rất mong manh.
“Thế là không ưng được ai à?” Hứa Hiểu Lam hỏi.
Khương Vãn Ninh không trả lời thẳng, mà chỉ nói: “Sau khi bố mất, mẹ cũng không tìm ai khác nữa.”
Khi đó, cậu mới chỉ bốn tuổi, hai mẹ con sống nương tựa vào nhau, trải qua không ít khó khăn.
Hứa Hiểu Lam lặng im một lúc, như đang chìm vào nỗi buồn.
Rồi bất chợt bà siết chặt tay, giận dữ nói: “Con đừng bảo với mẹ là con định cả đời không kết hôn để tưởng nhớ người đã khuất đấy nhé!”
“Không phải, không phải thế.”
Bà nghe thấy Khương Vãn Ninh trả lời, tiếp đó cậu nói tiếp.
Ngoài trời, mưa thu lất phất rơi, tiếng tí tách hòa vào ống nghe, xen lẫn với nụ cười hiếm hoi, mềm mại của cậu.
“Con chỉ nghĩ rằng, đối với chuyện kết hôn, việc giữ vững quan điểm của mình rất quan trọng.” Khương Vãn Ninh bình thản nhưng đầy nghiêm túc nói.
---
Những giọt mưa nhanh chóng phủ kín khắp các khung cửa kính trong thành phố, bóng nước uốn lượn phản chiếu lên gương mặt góc cạnh của người đàn ông.
Anh đã ngồi cạnh bàn ăn rất lâu, hai bộ dao nĩa vẫn đối diện nhau, chưa từng có ai động đến. Bình nước trái cây tươi tinh xảo cũng còn nguyên, không vơi giọt nào.
Thêm một lúc nữa, anh mới gọi phục vụ đến dọn ly nước đã để quá lâu.
“Phó tiên sinh, ngài có muốn dùng món khai vị trước không?” Người phục vụ hỏi, giọng đầy kính cẩn, lo rằng anh sẽ đói.
Người bình thường, nếu phải đợi lâu như vậy, chắc chắn sẽ ăn chút gì đó lót dạ hoặc gọi điện hỏi lý do. Nhưng vị khách này vẫn ngồi yên lặng, như thể có một sự kiên nhẫn vô hạn.
“Không cần, cảm ơn.” Phó Văn Kỳ trầm giọng từ chối.
Ánh mắt anh hướng ra ngoài cửa sổ, nơi những hạt mưa ngày càng dày hơn.
Anh vừa mới trở về nước, Phó gia đã nhanh chóng sắp xếp cho anh một buổi xem mắt.
Ban đầu, anh hoàn toàn không hứng thú với việc này. Đối với anh, yêu đương chỉ là sự lãng phí thời gian, nói gì đến chuyện tiến tới hôn nhân.
Vậy nên, mãi đến chiều thứ sáu, khi đăng nhập tài khoản công việc, anh mới nhìn thấy lời mời kết bạn đó.
Ảnh đại diện của người kia là một mảng màu xanh lục của bức tranh sơn dầu nhỏ, lấm tấm vài dấu vết trắng loang lổ. Nó trông rất độc đáo, khó đoán được tính cách của chủ nhân.
Tên hiển thị là “Khương Vãn Ninh.”
Phó Văn Kỳ dừng lại công việc đang làm, ánh mắt trầm xuống, chăm chú nhìn cái tên này. Nhịp tim anh dần trở nên rõ ràng như tiếng mưa bên ngoài cửa sổ.
Lần cuối cùng anh nghe thấy cái tên này, có lẽ đã là hơn mười năm trước, tại một thị trấn nhỏ cách nơi này rất xa.
Trong ký ức, một cậu bé trắng trẻo, xinh xắn nghiêm túc tự giới thiệu: “Chào anh, em tên Khương Vãn Ninh, “Vãn” trong “chúc ngủ ngon”, “Ninh” trong “bình yên”.”
Cậu mỉm cười, hàng mi mềm mại, trên cổ có một nốt ruồi đen nhỏ, tay đưa ra nắm lấy cổ tay anh.
Đáng tiếc, thời gian đã trôi qua quá lâu. Người gặp bây giờ chưa chắc đã là người đó.
Nhưng Phó Văn Kỳ vẫn muốn gặp mặt, ít nhất là một lần. Đó là điều anh luôn khao khát trong suốt bao nhiêu năm qua, miễn là điều kiện cho phép.
Sau một hồi cân nhắc, anh mở khung chat đã được ghim lên đầu, nhập ba chữ “Khương tiên sinh,” định hỏi đối phương có quên buổi gặp mặt hay gặp phải tình huống khẩn cấp gì không.
Nhưng tin nhắn từ đối phương lại đến trước.
Rất lịch sự nhưng cũng đầy ngắn gọn.
[Phó tiên sinh, cảm ơn ngài đã dành thời gian để gặp mặt.]
[Nhưng rất xin lỗi, tôi nghĩ rằng chúng ta không phù hợp.]
[Chúc ngài sớm tìm được ý trung nhân.]