Nghịch Mệnh Tu Tiên

"Từ sao Hỏa..." Cậu ngồi phắt dậy, đưa tay lau mồ hôi, mắt sáng như hỏa châu. "Có tu sĩ trên sao Hỏa? Hay là... còn tàn tích? Ngọc Giản? Truyền tin?"

Hàng ngàn câu hỏi ùa vào đầu. Nhưng trên hết, cậu không còn cô đơn nữa. Dù là thù hay bạn, dù còn sống hay chết, thì ít nhất, ngoài kia — vẫn có Đạo.

Lý Phàm đứng dậy, bước ra hành lang một lần nữa. Gió vẫn rét, trời vẫn đầy sao. Nhưng lần này, cậu nhìn về phía Đông Nam với một ánh mắt hoàn toàn khác. Đôi bàn tay từng run rẩy giờ siết chặt, rồi chậm rãi nắm lại thành quyền.

"Tôi không muốn tin là tổ tiên nói dối," cậu thì thầm với ngôi sao đỏ xa tít kia, giọng khàn đi, "vậy nên... hãy cho tôi một câu trả lời."

Bên tai cậu, tín hiệu từ sao Hỏa vẫn ngân vang đều đặn, như một nhịp tim cổ xưa, vượt qua năm mươi triệu cây số chân không lạnh giá, gõ cửa một tu sĩ mạt pháp duy nhất trên Trái Đất.

Lý Phàm không ngủ đêm đó. Cậu ở lại phòng điều khiển, đào cả đống dữ liệu cũ, so sánh các bản đồ sóng radio từ năm 1977 (tín hiệu Wow!) đến nay. Cậu đối chiếu chúng với ký ức tu tiên mà sư phụ từng truyền lại — những phù văn, những mật ngữ, những tọa độ thiên cầu trong sách cổ.

Càng đào, cậu càng kinh hãi. Trên quyển «Thiên Cổ Tinh Kinh» mà sư phụ để lại, có một chương nói về "Thiên ngoại chi sơn" — những ngọn núi ngoài trời, nơi tu sĩ có thể bay lượn giữa các vì sao. Lý Phàm ngày trước chỉ coi đấy là ẩn dụ, giờ cậu lật ra đọc kỹ, phát hiện những tọa độ trong sách khớp chính xác với vị trí của một vài tinh vân mà các nhà thiên văn hiện đại mới phát hiện trong hai mươi năm gần đây.

"Không phải nói dối..." Lý Phàm vỗ bàn đứng bật dậy, mắt đỏ hoe. "Không phải huyền thoại, tất cả đều là thật. Nhưng tại sao linh khí cạn kiệt? Tại sao bọn họ — những tu sĩ trong vũ trụ — không đến?"

Cậu cúi xuống, nhìn chằm chằm vào tấm bản đồ tinh tú phủ bụi trong ngăn kéo. Một góc của tờ giấy da đã ố vàng, nhưng có một nếp gấp đặc biệt cậu chưa từng chú ý — nó chỉ thẳng về Nam Cực.

"Nam Cực?" Lý Phàm nhíu mày. "Tại sao lại là Nam Cực?"

Cậu ngẩng đầu nhìn ra ngoài cửa sổ. Chân trời phía Đông đã bắt đầu ửng hồng. Một buổi bình minh khác lại đến, nhưng với Lý Phàm, cái đêm hôm ấy chính là tận cùng của mười hai năm bế tắc và cũng là khởi đầu của một con đường chưa ai dám bước.

Cậu cẩn thận gấp tờ bản đồ, nhét vào trong ngực áo, đặt tay lên thanh kiếm gỗ đeo bên hông — thứ pháp bảo duy nhất mà sư phụ để lại. Linh lực bên trong yếu ớt nhưng vẫn ấm, như sư phụ chưa từng rời đi.

"Đợi con, sư phụ," cậu nói, giọng trầm và chắc, "con sẽ tìm ra câu trả lời. Ngoài kia, họ có thể tu tiên. Mà trên Trái Đất, con — còn sống."

Trong buồng điều khiển vắng lặng, màn hình hiển thị tín hiệu từ sao Hỏa vẫn nhấp nháy đều đặn, không ngừng, như một ngọn đèn biển trong đêm tối mịt mùng.

Lý Phàm bước ra khỏi đài quan sát, khoác lên vai chiếc ba lô đã cũ. Trời dần sáng, nhưng cậu biết, cuộc đời mình sẽ chỉ bắt đầu thực sự từ giây phút này.

Nhưng cậu còn tò mò hơn: Mật Văn của Thiên Hỏa nhất mạch là gì?

Cậu đọc tiếp. Trang tiếp theo có một bảng so sánh văn tự: cột trái là chữ triện cổ đại Trái Đất, cột phải là một dạng ký tự cong cong như sóng nước, nhiều nét xoáy ốc. Phía dưới sư phụ đề chú: "Đây là vài mẫu tự thường thấy trên ngọc giản tìm thấy ở Bách Mạc phong. Theo suy đoán, đó là văn tự của Thiên Hỏa khách. Không đủ để phiên dịch toàn bộ, nhưng có thể nhận dạng một số khái niệm: «Thiên Môn», «Truyền Tống», «Cấm Kỵ»."

Lý Phàm lấy một mảnh giấy trắng, cố gắng chép lại những ký tự xoáy ốc đó, rồi đối chiếu với tín hiệu linh ba mà cậu đã lưu trong bộ nhớ. Và rồi cậu thở hổn hển: cấu trúc xung của tín hiệu trên màn hình không phải ngẫu nhiên. Nó chính là một chuỗi các ký tự Thiên Hỏa văn — giống y như những nét vẽ trong sách, nhưng được mã hóa dưới dạng sóng.

"Nghĩa là..." Cậu lắp bắp, "tín hiệu đó là một văn bản. Một thông điệp thực sự."

Cậu ngồi hàng giờ liền với mẩu giấy và bút, cố phiên dịch. Với chỉ vài mẫu tự cậu biết, thì 90% là bí ẩn, nhưng cậu có thể nhận ra ba ký tự lặp đi lặp lại ở vị trí đầu và cuối mỗi chuỗi xung. Đối chiếu bảng so sánh, cậu xác định được: ký tự đầu giống với chữ triện "Cảnh" (cảnh báo). Ký tự cuối giống với "Môn" (cửa). Và ở giữa có một ký tự dài với nhiều nét xoắn, cậu không dịch được.

Nhưng cậu có thể đoán: "Cảnh báo... [cái gì đó]... Cửa."

Đột nhiên, một luồng suy nghĩ hiện ra: nếu đây là một tín hiệu cảnh báo về cánh cửa? Cánh cửa nào? Có phải cánh cổng truyền tống mà sư phụ từng nhắc đến?

Cậu lục tung rương lần nữa, tìm thấy tấm bản đồ da cũ mà lần trước mới chỉ liếc qua — nó có một góc gấp đánh dấu ở Nam Cực. Lần này, cậu giở hết cả tấm bản đồ ra, và bên dưới lớp da có thêm một lớp lót mỏng, như thể ai đó cố tình giấu một thứ bên trong. Lý Phàm nhẹ nhàng tách lớp da ra, và một mảnh lụa trắng ngà rơi xuống. Trên mảnh lụa chỉ có một bức vẽ đen trắng: một cánh cổng lớn dựng trên nền băng tuyết, hai cánh cổng đá màu đen khắc đầy phù văn, phía trên vòm có ba chữ — nhưng không phải chữ Trung Quốc hiện đại, cũng không phải chữ triện, mà là những ký tự Thiên Hỏa văn.